|
|||||||||||||||||
Io so. Ma non ho le prove. Non ho nemmeno indizi. Io so perché sono un intellettuale, uno scrittore, che cerca di seguire tutto ciò che succede, di conoscere tutto ciò che se ne scrive, di immaginare tutto ciò che non si sa o che si tace (...) Tutto ciò fa parte del mio mestiere e dell'istinto del mio mestiere. che fiammeggia sopra l'orizzonte... da secoli bruciate in un grandioso incendio, sull'acqua, che le sogna più che specchiarle, scivolando, sembrano giunte a rovesciare ogni loro legname ancora ardente, ogni candido bracere di città o capanna divorata dal fuoco, a smorire in queste lande di nubi sopra il Lazio. Ma tutto ormai è fumo, e stupiresti se, dentro quel rudere d'incendio, sentissi richiami di freschi bambini, tra le stalle, o stupendi colpi di campana, di fattoria in fattoria, lungo i saliscendi desolati, che già intravedi dalla Via Salaria - come sospesa in cielo - lungo quel fuoco di malinconia perduto in un gigantesco sfacelo. Ché ormai la sua furia, scolorando, come dissanguata, dà più ansia al mistero, dove, sotto quei ròsi polveroni fiammeggianti, quasi un'empirea coltre, cova Roma gli invisibili rioni. Da "La religione del mio tempo", size=3>IO SONO UNA FORZA DEL ASSATO Io sono una forza del Passato carboni e ossa biancheggianti, impalcature dilavate dall'acqua e poi bruciate da nuovo sole. La radiosa Appia che formicola di migliaia di insetti - gli uomini d'oggi - i neorealistici ossessi delle Cronache in volgare. Poi compare Testaccio, in quella luce di miele proiettata sulla terra dall'oltretomba. Forse è scoppiata, la Bomba, fuori dalla mia coscienza. Anzi, è così certamente. E la fine del Mondo è già accaduta: una cosa muta, calata nel controluce del crepuscolo. Ombra, chi opera in questa èra. Ah, sacro Novecento, regione dell'anima in cui l'Apocalisse è un vecchio evento! Il Pontormo con un operatore meticoloso, ha disposto cantoni di case giallastre, a tagliare questa luce friabile e molle, che dal cielo giallo si fa marrone impolverato d'oro sul mondo cittadino... e come piante senza radice, case e uomini, creano solo muti monumenti di luce e d'ombra, in movimento: perché la loro morte è nel loro moto. Vanno, come senza alcuna colonna sonora, automobili e camion, sotto gli archi, sull'asfalto, contro il gasometro, nell'ora, d'oro, di Hiroscima, dopo vent'anni, sempre più dentro in quella loro morte gesticolante: e io ritardatario sulla morte, in anticipo sulla vita vera, bevo l'incubo della luce come un vino smagliante. Nazione senza speranze! L'Apocalisse esploso fuori dalle coscienze nella malinconia dell'Italia dei Manieristi, ha ucciso tutti: guardateli - ombre grondanti d'oro nell'oro dell'agonia. 21 giugno 1962 Lavoro tutto il giorno come un monaco e la notte in giro, come un gattaccio in cerca d'amore... Farò proposta alla Curia d'esser fatto santo. Rispondo infatti alla mistificazione con la mitezza. Guardo con l'occhio d'un'immagine gli addetti al linciaggio Da "Poesia in forma di rosa", ed. Garzanti, Milano 1964
|
|||||||||||||||||
